_Ils sont là, près de nous, jouant sur notre route;_ _Ils ne dédaignent pas notre soleil obscur,_ _Et derrière eux, et sans que leur candeur s’en doute,_ _Leurs ailes font parfois de l’ombre sur le mur._ _Ils ont ce grand dégout mystérieux de l’âme_ _Pour notre chair coupable et pour notre destin;_ _Ils ont, êtres rêveurs qu’un autre azur réclame,_ _Je ne sais quelle soif de mourir le matin._ VICTOR HUGO.…
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