È proprio nel mezzo alla valle, non alta, rotonda, nerissima, à piatta la cima: nè porta nè foro vi luce. La valle, grandissima valle, abonda di fango, i fiori, pochissimi, vi nascono grassi e sbiaditi, le ortiche vi crescono alte. Nel mezzo, non alta, rotonda, come ombra, padrona superba del piano la Torre rimane. La sera, ogni sera, al tramonto, ognuno s'appressa e n'ascolta il romore, romore che tutti ormai sanno: voltare di foglio, voltare leggero di foglio. Ognuno ne ascolta, la sera, il romore e si guarda. — Si legge là dentro! — Si legge una pagina al giorno! — Chi legge? — Qual libro? — È un vecchio che legge, un vecchio con barba bianchissima! Il libro racconta una storia.... — La s…
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