Als sich dein Haar den Berg entlang ergoß, Wogte das Weizenfeld in seinem gereiften Gold. Kornblumen dunkelten, wo noch eben dein Blick geweilt. Im silbernen Blütenstaub dämmert dein Odem hinab. Der Beter vorm Bildstock erfleht noch den Saaten Bestand: Es tränke sie Tau und der Sturm erachte des Halms. Dann schließt er auch dich in sein gilbes Gebet. Saum deines Kleides wehet den Tannen vorbei.…
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