Aimer à treize ans, dites-vous, C'est trop tôt: eh, qu'importe l'âge? Avez-vous besoin d'être sage Pour goûter le plaisir des fous? Ne prenez pas pour une affaire Ce qui n'est qu'un amusement; Lorsque vient la saison de plaire, Le coeur n'est pas long-tems enfant. Au bord d'une onde fugitive, Reine des buissons d'alentour, Une rose à demi-captive S'ouvroit aux rayons d'un beau jour. Égaré par un goût volage, Dans ces lieux passe le zéphir Il l'apperçoit, et du plaisir Lui propose l'apprentissage; Mais en vain: son air ingénu Ne touche point la fleur cruelle. De grâce, laissez-moi, dit-elle; A peine vous ai-je entrevu. …
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